Calle 7... al fondo

Siete Sonetos Medicinales

2010-11-01T19:02:00.001-07:00

¡AVANTI!

Si te postran diez veces, te levantas

otras diez, otras cien, otras quinientas:

no han de ser tus caídas tan violentas

ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas

asimilan el humus avarientas,

deglutiendo el rencor de las afrentas

se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,

nada más necesita la criatura,

y en cualquier infeliz se me figura

que se mellan los garfios de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura

cinco segundos antes de su muerte!

¡PIU AVANTI!

No te des por vencido, ni aun vencido,

no te sientas esclavo, ni aun esclavo;

trémulo de pavor, piénsate bravo,

y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido

que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;

no la cobarde estupidez del pavo

que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;

o como Lucifer, que nunca reza;

o como el robledal, cuya grandeza

necesita del agua y no la implora...

Que muerda y vocifere vengadora,

ya rodando en el polvo, tu cabeza!

¡MOLTO PIU AVANTI!

Los que vierten sus lágrimas amantes

sobre las penas que no son sus penas;

los que olvidan el son de sus cadenas

para limar las de los otros antes;

Los que van por el mundo delirantes

repartiendo su amor a manos llenas,

caen, bajo el peso de sus obras buenas,

sucios, enfermos, trágicos,... ¡sobrantes!

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!

¡nunca sigas impulsos compasivos!

¡ten los garfios del Odio siempre activos

los ojos del juez siempre despiertos!

¡Y al echarte en la caja de los muertos,

menosprecia los llantos de los vivos!

¡MOLTO PIU AVANTI ANCORA!

El mundo miserable es un estrado

donde todo es estólido y fingido,

donde cada anfitrión guarda escondido

su verdadero ser, tras el tocado:

No digas tu verdad ni al mas amado,

no demuestres temor ni al mas temido,

no creas que jamas te hayan querido

por mas besos de amor que te hayan dado.

Mira como la nieve se deslíe

sin que apostrofe al sol su labio yerto,

cómo ansia las nubes el desierto

sin que a ninguno su ansiedad confíe...

¡Trema como el infierno, pero rie!

¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡MOLTISSIMO PIU AVANTI ANCORA!

Si en vez de las estúpidas panteras

y los férreos estúpidos leones,

encerrasen dos flacos mocetones

en esa frágil cárcel de las fieras,

No habrían de yacer noches enteras

en el blando pajar de sus colchones,

sin esperanzas ya, sin reacciones

lo mismo que dos plácidos horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,

no como el tigre sanguinario y maula,

escrutarían palmo a palmo su aula,

buscando las rendijas, no las llaves...

¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:

a escrutar las rendijas de tu jaula!

Pedro B. Palacios (ALMAFUERTE)

Volver... a la calle 7 al fondo, fulbito homenaje en el cementerio viejo

2010-08-02T10:50:00.000-07:00

Bien, diré que estamos viejos pero no obstante me corrí todo y en ningún momento me falto el aire. Pasó que la convocatoria no fue mucha y entonces terminamos haciendole partido a unos pibitos que estaban ya en la cancha. El cementerio viejo, como en sus mejores épocas. La canchita, que ahora está un poco más atrás de lo que solía estarlo, posee dos arcos, el pasto corto, muy buena!

El cabeza sólo jugó un ratito, tenía que irse. De la vieja escuela quedabamos el rulo, abe, lucas, quien escribe y el flaco Sclavi. Ya no convoca lo que antes.. (el fobal). Perdimos, por diferencia de dos goles, pero perdimos. Resultado inaceptable para otras épocas en que eramos más veloces y orgullosos. Ahora nos contentamos con haber corrido mal o bien detrás de un balón, habernops cagado un rato de risa y haber coincidido una vez más en un momento y un lugar precisos.

Los pormenores futboleros no tienen mayor sentido. Hay cosas, eso sí, que nunca cambian: la absoluta incapacidad del abe de resolver algo con la pelota cuando le es dada después de haberla pedido a grito pelado; el perfecto desconocimiento del juego por parte del negro lucas; la agudeza del rulo para mandarla al terrenito de enfrente.. en fin. Datos novedosos: yo ya no juego lo que alguna vez jugaba (o al menos eso creía), el cabeza tampoco, quien además luce una casi total pelada en el balero.

Nada mal para que hayan mediado un puñado de años (más de 15 seguramente) y que, a decir verdad, enfretábamos un equipo contrario de pibitos que viven con la pelota a cuestas.

Mariano

Asi se toca el Bajo: hyottoko1 en youtube, un maestro

2010-07-23T09:30:00.000-07:00

Si no fuera por la falta de tatuajes diria que es el mismísimo Steve Harris con una máscara. El link a su canal de youtube.

The Trooper - Bass

2010-05-27T10:49:00.000-07:00

Solo el sonido de Steve Harris.

For Whom The Bell Tolls - Bass

2010-05-27T10:38:00.000-07:00

Sonido del bajo de Cliff Burton solamente.

Argos

2010-04-16T13:24:00.001-07:00

Las noches del desierto pueden ser frías, pero aquélla había sido un fuego. Soñé que un río de Tesalia (a cuyas aguas yo había restituido un pez de oro) venía a rescatarme; sobre la roja arena y la negra piedra yo lo oía acercarse; la frescura del aire y el rumor atareado de la lluvia me despertaron. Corrí desnudo a recibirla. Declinaba la noche; bajo las nubes amarillas la tribu, no menos dichosa que yo, se ofrecía a los vívidos aguaceros en una especie de éxtasis. Parecían coribantes a quienes posee la divinidad. Argos, puestos los ojos en la esfera, gemía; raudales le rodaban por la cara; no sólo de agua, sino (después lo supe) de lágrimas. Argos, le grité, Argos.

Entonces, con mansa admiración, como si descubriera una cosa perdida y olvidada hace mucho tiempo, Argos balbuceó estas palabras: Argos, perro de Ulises.

Test de Hombría

2009-11-18T07:52:00.000-08:00

Presentamos el siguiente test actualizado de masculinidad. Se basa en actitudes, posturas y maneras de encarar diferentes aspectos de la vida cotidiana. Los puntos de cada ítem se catalogan con diversos términos coloquiales y popularmente extendidos (señalados con mayúsculas y entre paréntesis), los cuales tipifican una determinada inclinación sexual:

DEPORTES PREFERIDOS:

Fútbol, rugby, básquet, automovilismo (MACHO CABRIO)
Tenis, Ping-pong, Vóley (CORDERITO)
Aerobics, dance, step (LOCA)
Lo mismo, pero con vincha (COMILON)

REGALOS QUE PREFIERE RECIBIR:

Un buen whisky o vino tinto (MACHOTE)
Una prenda de vestir (FINOLI)
Dulces, bombones (TROLO)
Flores y/o perfumes (MORFETA)

USO DE CREMAS Y BRONCEADORES:

No usa (MACHAZO)
Usa solo un poco en verano (MACHITO)
Usa bastante en verano (COSITA)
Usa abundante todo el año (PUTARRACO)

TRATAMIENTO DE LAS MASCOTAS:

Su perro vive afuera y lo alimenta tirándoledesperdicios cada tanto (COSACO)
Su perro vive adentro, come alimento especial y lo acaricia (DELICADO)
Su gatita vive adentro, la acaricia mucho y hasta duerme en su propia cama (TRAGASABLE)

USO DEL BIDET:

No usa (SEMENTAL)
Usa un poquito, a veces (LIMPITO)
Usa bastante y con agua tibia (MARICA)
Usa siempre que va al baño hasta cuando va a lavarse los dientes (PUTO RECALCADO)

TRATAMIENTO DE LAS PLANTAS:

Se alimenta con algunas de ellas (RAMBO)
Tiene algunas plantas afuera (MACHILLO)
Cuida con tesón plantas de interior (CHUCHI)
Además riega y poda plantas y flores del jardín(MARICONAZO)

USO DEL ESPEJO:

No usa (VIKINGO)
Usa solo para peinarse (COQUETO)
Se mira bastante los músculos del torso (PUTO)
Idem anterior y además los glúteos (LOCA DESATADA)
Se mira con diferentes pelucas y atuendos (TRABUCOMAL)

PEINADO:

No se peina (ORCO)
Se peina después de ducharse (MACHULIN)
Se peina varias veces por día (MARICOTA)
Se hace brushing, usa geles, fijadores y secadores(TROLO)
Además peina a otros y aconseja (SE LA COME DOBLADA)

LIMPIEZA DOMICILIARIA:

Barre sólo cuando siente el crujir de sedimentos varios bajo lasuela de los zapatos (TROGLODITA)
Barre cuando ve mugre en los rincones (ROMANTICO)
Limpia con agua y detergente (FIFI)
Limpia con agua, detergente y perfume (TROLIN)
Además usa aspiradora (REPUTO)

COMIDAS PREFERIDAS:

Grandes animales asados, guisos picantes (TARZÁN)
Churrasquito s/huevo y ensalada para no engordar(SENSIBLE)
Milanesas de soja, consomés (MARICONETE)
Aves acompañadas con vegetales al vapor (PUTAZO)

BEBIDAS PREFERIDAS:

Caña, Cerveza, Tinto de la casa (TORAZO COJONUDO)
Scotch c/hielo (TIPO FINO)
Tragos largos y gaseosas (FLOJITO)
Jugos de frutas y licores muy dulces (BICHI)
Licuado de banana, frutilla y frambuesa con mucha leche y edulcorantes (PUTO CON FIEBRE)

BAILE:

Medio en pedo y para franelear minitas (SHAKA-ZULU)
Música disco brindando espectáculo (DÍSCOLO)
1er. Bailarín de comparsa Marí-Marí (RECONTRAPUTAZO)

ASEO PERSONAL:

Se ducha en 5' con jabón para lavar ropa y agua fría(GURKA)
Se baña rápido con shampoo (HOMBRECITO)
Se baña durante mas de 30' con jabón liquido y crema de enjuague (MARICONAZO)
Se baña con sales y espuma en la bañera(COMETRONCOS)

EL MATE:

Amargo y sin yuyos (TIGRE)
Amargo c/yuyos (DUDOSO)
Dulce (AMANERADO)
Con cascarilla y miel (AVE DEL PARAISO)

Ka (fragmento)

2009-10-26T21:30:00.000-07:00

Con frecuencia Parvati se adormecía mientras Siva le recitaba los Veda. Los himnos le causaban un sentimiento de impaciencia o, por el contrario, de pesadez. Pero de pronto se recobraba, como pinchada por un aguijón. Para ella sólo había dos asuntos inagotables; la teología y las mujeres. Estas, en la medida en que fueran, o hubieran sido, mujeres de Siva. Parvati se sentó en la cama con el pecho desnudo, sudoroso y reluciente. Miraba fijamente hacia adelante y hablaba a Siva, recostado a su lado: «Prakrti, maya, sakti: ves como, cuando seguimos el camino de regreso al principio, siempre nos topamos con este elemento de nombre femenino. No puede subsistir por si solo, pero nada puede subsistir sin él. Naturaleza, ilusión, potencia: tus ignaros devotos occidentales pronunciarán estas palabras, desconociendo casi siempre que cada una recubre a las otras. No existe naturaleza sin ilusión, no existe ilusión sin potencia, no existe potencia sin naturaleza. En cuanto a maya, más que ilusión deberíamos llamarla magia, esa cosa extraña cuya existencia es negada por los sobrios de mente, cuando en realidad lo verdaderamente sobrio sería afirmar que nada de lo que existe está fuera de ella. Pero incluso esto resultaría insuficiente, y de eso quiero hablar, por eso estoy aquí, a tu lado, esperando a que extiendas encima de mí esa piel de tigre, que expulses a tus Gana y embarques tu linga en el barco de mis muslos, para que la máyá que está en mí lo oculte en un líquido velo.»

In honorem S.H.

2009-10-12T14:41:00.000-07:00

Mi nuevo juguete, espero algún día sacarle un par de notas...

País peroncho...

2009-10-09T21:50:00.000-07:00

Nos vamos a los caños y acelerando...

Echoes of a (not so) distant time

2009-08-10T13:07:00.001-07:00

Argos perro de Ulises

2009-08-03T08:33:00.001-07:00

Pensé que Argos y yo participábamos de universos distintos; pensé que nuestras percepciones eran iguales, pero que Argos las combinaba de otra manera y construía con ellas otros objetos; pensé que acaso no había objetos para él, sino un vertiginoso y continuo juego de impresiones brevísimas. Pensé en un mundo sin memoria, sin tiempo, consideré la posibilidad de un lenguaje que ignorara los sustantivos, un lenguaje de verbos impersonales o de indeclinables epítetos. Así fueron muriendo los días y con los días los años, pero algo parecido a la felicidad ocurrió una mañana. Llovió, con lentitud poderosa.

Echoes

2009-07-31T11:39:00.000-07:00

Tal vez, al cabo de los años perdamos (voluntariamente) el acto de pensar. A partir de entonces, quizá, podamos ser nosotros mismos (Mariano).

El Alquimista

2009-07-19T19:44:00.001-07:00

Lento en el alba un joven que han gastado
la larga reflexión y las avaras
vigilias considera ensimismado
los insomnes braseros y alquitaras.

Sabe que el oro, ese Proteo, acecha
bajo cualquier azar, como el destino;
sabe que está en el polvo del camino,
en el arco, en el brazo y en la flecha.

En su oscura visión de un ser secreto
que se oculta en el astro y en el lodo,
late aquel otro sueño de que todo
es agua, que vio Tales de Mileto.

Otra visión habrá; la de un eterno
Dios cuya ubicua faz es cada cosa,
que explicará el geométrico Spinoza
en un libro más arduo que el Averno…

En los vastos confines orientales
del azul palidecen los planetas,
el alquimista piensa en las secretas
leyes que unen planetas y metales.

Y mientras cree tocar enardecido
el oro aquel que matará la Muerte,
Dios, que sabe de alquimia, lo convierte
en polvo, en nadie, en nada y en olvido.

Alguien

2009-07-19T19:21:00.000-07:00

Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.
Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno

Ruso Verea sobre Steve Harris

2009-07-14T15:06:00.001-07:00

Dolina sobre el fútbol

2009-07-14T15:00:00.000-07:00

Seven days of falling (Esbjörn Svensson Trio)

2009-07-13T11:35:00.000-07:00

Leucocyte (Esbjörn Svensson trio)

2009-07-13T11:31:00.001-07:00

Behind the Yashmak (Esbjörn Svensson Trio)

2009-07-13T11:19:00.000-07:00

Rozitchner cada día escribe mejor

2009-07-01T08:17:00.000-07:00

Sin desperdicio: la lideresa exasperante

In memoriam Flavius Claudius Julianus

2009-06-30T19:10:00.000-07:00

El fragor de la batalla, el aire acre, el humo, el calor atroz de Agosto, la muerte, el olor del miedo y el terror. El vino que calma la garganta y se derrama por la barba. El sudor y el corazón latiendo fuerte. La victoria. El César se reconforta en el néctar de Baco, Argentoratum es suya. Sus legiones lo aclaman. Las aguas del fantasmagórico Rin refrescan sus manos. Los bárbaros huyen a la selva de hierro, su tiempo no es aún. Europa no es Europa todavía, el alma de Occidente espera su momento. El joven agradece a los múltiples dioses, o a las inescrutables causas y sueña despierto con un orbe distinto. Se juramenta, aún sin saberlo, quitar a los envenenadores de almas, el poder del Imperio. Bien sabe que Roma nació para el valor y la fuerza y no para arrastrarse ante los vampiros del espíritu.

No mucho tiempo después el mismo hombre, el filósofo, el guerrero, el emperador, moriría confusamente en una batalla, frente a otro río en el Asia. Lo mataron, hoy sabemos, los galileos. El instrumento fue un soldado de Roma, un soldado que lo amaba y admiraba. La amenaza de la ira del Único fue razón suficiente para volverse el instrumento de la venganza galilea. La ira temida y las 30 monedas… así el segundo Judas traicionó al mesías de la luz. Así la noche oscura del alma empezó en el oriente. En vano había intentado el emperador insuflar la vida nuevamente en las almas. La mordedura de la serpiente había resultado certera.

Tal vez, con suerte, podamos dejar de ser tan inútiles

2009-06-30T08:29:00.000-07:00

Muy buena Nota de Alejandro Rozitchner en La Nación, un extracto:

El fenómeno del kirchnerismo en su conjunto, retomó de modo imaginario la vieja lucha desastrosa de los 70 y le volvió a dar vigencia en medio de la democracia. ¿Por qué pasó? Por la incapacidad de trabajar mejor frente a los problemas reales de nuestros primeros gobiernos democráticos (pobreza, básicamente) y por el espíritu infantil, fanático y pasivo de gran parte de la ciudadanía. ¿Son ambos factores el mismo? Sí, incapacidades nuestras, tendencias a gestar despelotes inútiles en vez de abocarnos a lo importante, testimonios de una insana pasión por el quilombo. ¿Qué es lo importante? Gestionar bien, trabajar bien, ocuparse seriamente de la educación, el trabajo, la seguridad. Suplantar las imaginaciones por las realidades. Volcarse más a la creatividad y las ganas de vivir que a la crítica y al verso histórico social, más a lo concreto que a la representación cargada de pretextos.

(la foto es de Nik)

Crisis

2009-06-25T11:50:00.001-07:00

Concepto clave dentro de toda esta nueva etapa o momento o que se viene. Momento en el que cada una de las instituciones y edificaciones que creo el hombre parecen estar sacudidas, no funcionar del todo, conspirar contra sí mismas, etc. Momento de interrogantes y desiertos en la conciencia. Tal concepto es el de Crisis. Crisis es aquello que permite ver cosas donde antes no veíamos nada. Crisis produce crisis, es decir, corrimiento. Desplazamiento de un plano sobre otro. Movimiento a través del cual es posible distinguir ahora un espacio nuevo. Crisis promueve y sustenta crisis. Esto es, solo en ese estado de suspención de la creencia, de pensamiento sin certezas pueden aparecer nuevas alternativas, nuevas vías de estudio, de análisis, de comprensión.

Revolution is now

2009-06-18T10:25:00.000-07:00

Impecable 2

2009-05-30T13:11:00.000-07:00

Vargas Llosa en Perfil, imperdible entrevista.

Un extracto:

Siempre entro en la perplejidad y la confusión cada vez que me preguntan por la Argentina. Yo creo que entiendo todo en política latinoamericana salvo la Argentina. Para mí, la Argentina es una especie de galimatías indescifrable

—¿Qué es lo que no entiende?

—¿Cómo se puede entender el caso de Argentina? Un país que era democrático cuando tres cuartas partes de Europa no lo eran; un país que era uno de los más prósperos de la Tierra cuando América latina era un continente de hambrientos, de atrasados. El primer país del mundo que acabó con el analfabetismo no fue Estados Unidos, no fue Francia; fue la Argentina con un sistema educativo que era un ejemplo para todo el mundo y que constituía un instrumento extraordinario de creación de igualdad de oportunidades para todos los ciudadanos. Ese país, que era un país de vanguardia, ¿cómo puede ser que sea el país empobrecido, caótico, subdesarrollado que es hoy? ¿Qué pasó? ¿Alguien los invadió? ¿Estuvieron enfrascados en alguna guerra terrible? No. Los argentinos se hicieron eso. Los argentinos eligieron a lo largo de medio siglo las peores opciones y además siguieron eligiendo las peores opciones a pesar de todas las experiencias negativas.

—¿Usted se refiere al peronismo?

—Eso es. El peronismo es elegir el error, perseverar en el error a pesar de las catástrofes que se han ido sucediendo en la historia moderna del país. ¿Cómo se entiende eso? Un país de gentes cultas, absolutamente privilegiado, una minoría de habitantes en un enorme territorio que es un continente que concentra todos los recursos naturales. ¿Por qué no son el primer país de la Tierra? ¿Por qué no tienen el mismo nivel de vida que Suecia, que Suiza? Porque los argentinos no han querido. Han querido, en cambio, ser pobres. Han querido vivir bajo dictaduras, han querido vivir dentro del mercantilismo más espantoso. Hay en esto una responsabilidad del pueblo argentino. Eso es lo primero que tendría que reconocer la Argentina. Nadie les hizo eso. Lo construyeron ustedes mismos.

—Se nota que es algo que le duele mucho.

—Para mí, es espantoso lo que ha ocurrido en la Argentina. La primera vez que fui allí, quedé maravillado. Un país de clases medias, donde no había pobres en el sentido latinoamericano de la pobreza. ¿Cómo puede estar una pareja como los Kirchner gobernando ese país? ¡Qué degradación política, qué degradación intelectual! ¿Cómo es eso posible?

Impecable!

2009-05-24T19:03:00.000-07:00

Heráclito

2009-05-24T09:29:00.001-07:00

Heráclito no sabe griego. Su movimiento traza huecos vaivenes entre las distancias de un patio. Ha aprendido el delicado ardid de ajustarse al contexto. No sin algo de resignación, acomete, cada instante, la revocación de sí. Un desplazamiento natural, una cadencia metódica y el ejercicio de unos pocos artificios. Poseedor de aquello que los hombres ignoran, sabe que la tarde es una e interminable. Su voz, de perro, se duerme entre los restos del día pero no se repite. No podría. Heráclito ha visto y comprendido lo vano del esfuerzo. La trama incorruptible de la cárcel ya ha sido urdida. Y, sin embargo, algo permanece entre los barrotes de su espejo.

(de Mariano)

Nippur III

2009-02-06T10:42:00.000-08:00

Hay magia extraña en esos momentos en que el hombre libera a su espíritu, como cuando se deja huir a un pájaro de su jaula de madera. Hay un sentimiento extraño, de irrealidad, de duda, de temor...
Y uno se pregunta: ¿Existo?¿Soy real? Esta es mi mano. Una maravilla de huesos, piel y carne como ningún artífice humano podría crear... y yo soy su amo y señor, y la domino y domino el cuerpo al que se supedita...
Pero... ¿Soy yo verdad?¿Existo?¿O soy un sueño complejo?¿Una criatura extraordinaria que mora en otra dimensión y que duerme y que sueña y que cree estar aquí? Y si es así, ¿qué me despertará?¿Y qué hallaré cuando abra los ojos y mire a mi alrededor?

Terrific book!

2009-01-05T18:38:00.000-08:00

Espectacular libro de Diamond. Como Guns, Germs and Steel, brillante, atrapante, por momentos políticamente incorrecto, erudito, entretenido. Un must para quien se pregunte sobre el animal humano.

Nippur II

2009-01-03T13:51:00.000-08:00

He estado contemplando las estrellas esta noche, enlazándolas unas con otras, creando caprichosas geometrías mágicas y telarañas de cristal y de noche. He buscado con diligencia significados ocultos en ellas, permitiéndome la ingenuidad de un creyente.
Vi al cazador celeste con su lanza de diamantes. Vi los perros titilantes de Samás buscando su eterna presa. Vi a la doncella lunar errando por los senderos de la noche sin jamás hallar a su amado.
Vi el arco de los sueños y la hoguera de los danzarines. Vi el toro cretense que no descansa hasta que lo devora el alba y vi el círculo eterno donde moran las cinco hermanas de la muerte.
El mundo de las estrellas es un mundo extraño y desconocido, pues los hombres siempre miran el suelo para ver por dónde ponen los pies pero nunca miran lo alto para ver dónde deberían poner el alma.

Nippur I

2008-12-30T17:47:00.000-08:00

A pesar de lo que creemos, nuestros días están vacíos de nosotros mismos. Pocas veces el hombre se ve. Pocas veces llega a sentir el pulso de su vida, de sus sentimientos, de su propia existencia. Ciegos y sordos deambulamos por los caminos sin comprender lo que nos rodea.
Voces dormidas que tratan de despertarnos, anhelos insatisfechos, una verdadera vida que se crispa como un puño prisionero. Amigo, el hombre es un buen carcelero de sí mismo.
Pero a veces alguien se libera. A veces el pájaro huye de la jaula y se remonta al azul infinito, ebrio de júbilo y de espacio abierto. Pocos lo logran. El hombre atesora sus temores como joyas sucias que no se atreve a mostrar. Uno teme por su oro, el otro por su honor, el otro tiene una esposa hermosa y el rey tiene un trono. Hasta el vagabundo tiembla ante la idea de perder su hogaza de pan duro.
Yo no soy mejor que nadie. No tengo nada para perder y sin embargo me aferro a mi pobreza como un avaro y me asusto cuando debo enfrentar la realidad de mi vida vacía. ¿Qué he hecho de ella?

Valkiria

2008-11-13T06:23:00.000-08:00

El ómnibus casi vacío, rumbo al centro. La noche se completaba. Poca gente, todos de regreso de las tareas del día, la cara de pesadumbre habitual en todos. Yo me sentía muy cansado físicamente, pero muy relajado y despierto de mente. Sensación típica después de una señora clase de karate… somos millonarios diría José, y coincido.

La gente (ente abstracto y estadístico de altura promedio) no suele generarme nada, empatía cercana a cero, o mas bien antipatía… me corrijo: los detesto. Bien, ya sincerados podemos avanzar el tiempo del relato. El punto es que si vengo bien de ánimo la gente no me importa, si no vengo muy bien de ánimo tengo ganas de matar a todos aquellos que no tienen la mas mínima delicadeza. Odio la gente tosca, basta, bruta, plebeya. Y eso es lo que uno encuentra habitualmente en un transporte urbano de una ciudad de mierda en medio de un país de mierda en un subcontinente de mierda. Lo siento, olvidé que estaba de buen humor. Venía yo, decía, en un estado empático aceptable, receptivo.

El canto sonó dulce, afinado, bien ejecutado, la mujer evidentemente sabía cantar. Los ruidos de la calle y del ómnibus tapaban los detalles, no pude identificar palabra alguna. La melodía dulce y triste. Parecía una letanía. Todo aquello que no pude identificar lo puedo inventar, que mas dá. No sabemos quiénes somos, no nos vamos a andar haciendo los rigurosos. Me convencí: era una letanía cantada en anglosajón antiguo. Una valkiria, en mi ómnibus y cantando una letanía de tierras lejanas. Si les comento que se trataba de una mujer bastante bonita, mas bien rubia y de ojos claros, ya está, no quedan dudas, el bondi va directo al Valhalla. Es raro que alguien cante en un ómnibus, es mas raro aún que alguien cante en anglosajón, algo no obedecía al orden mundano habitual y peronista. Cuando dejé de considerar estas cosas pude darme cuenta que lo venía disfrutando… casi embelesado. Totalmente embelesado.

Los pitecántropos reaccionaban con una mezcla de perplejidad y esa desagradable indignación de los básicos. Ellos pueden escuchar esas mierdas latinas todo el día, pero que alguien se ponga a cantar algo lindo por sobre el ruido de mierda del bondi no, no se puede permitir. Tendrían que haberles visto las caras: indignación lisa y llana. Odio por lo sublime, odio por lo excelso, odio por todo aquello que les recuerda que no sirven para nada.

La Valkiria cantó mágicamente hasta que al final calló, se levantó de su asiento y se dirigió a la puerta. Bajó del ómnibus. El orden habitual mundano y peronista volvió. Seguí algunas paradas más y bajé cerca de casa.

A veces el velo se corre y uno adivina otro Orden, otro mundo. La belleza es esencial, la belleza puede salvar o quizá perder… sin embargo el mundo sin belleza, sin maravilla no tiene razón de ser.

Richard Wright

2008-09-17T08:21:00.000-07:00

Mundo berreta éste... Richard Wright muerto y la Mona Jiménez sacando su disco número 77. Lo bueno, lo noble, lo excelso parecen ser perecederos. Lo bajo, lo banal, lo mediocre parecen mejor adaptados para el mundo. Triste destino.

2008-09-07T17:16:00.000-07:00

Las zapas medias sucias de correr entre el pasto y la tierra. La urgencia de dar con la vereda y con ella el conocido camino hasta la canchita, entre toques cortos de pelota aparecida a ultimo momento. Un puñado de amigos, la proximidad y la fidelidad que desconoce obligaciones. Un tiempo generosisimo para compartir. La vieja calle siete, desafectada de pavimento y el ancho horizonte poblado de eucaliptos. Las ganas de correr una aventura hasta el cansancio. Un puñado de sueños. Que otra cosa, acaso, somos?

Me es profundamente grato compartir un mundo con ustedes.

6/09/08

Mariano.

Nota de Vargas Llosa en El Pais: Borges y los piqueteros

2008-04-10T08:57:00.000-07:00

La biblioteca "Miguel Cané", en el barrio bonaerense de Boedo, es un modesto local de techos altos y viejos anaqueles y pupitres de lectura, que se ha convertido en un sitio de peregrinación cultural para todo visitante más o menos alfabeto que llega a Buenos Aires. Porque aquí trabajó Jorge Luis Borges nueve años, de 1937 a 1946, como humilde auxiliar de bibliotecario, registrando y clasificando libros en un estrecho cuartito sin ventanas del segundo piso, donde ahora se exhiben, en una vitrina, las primeras ediciones de algunos de sus libros.

No hace mucho pasó por aquí el escritor inglés Julian Barnes y dejó estampada su admiración por el autor de Ficciones. Siento de pronto emoción imaginando aquellos años oscuros de ese auxiliar de biblioteca que, según la leyenda, en la hora de tranvía que le tomaba ir y venir de su casa a su trabajo, se enseñó a sí mismo el italiano, y leyó y poco menos que memorizó La Divina Comedia, de Dante. Además, claro, de darse tiempo para escribir los cuentos de su primera obra maestra, Ficciones (1944).

Borges es una las cosas más notables que le ha pasado a la Argentina, a la lengua española, a la literatura, en el siglo veinte. Y es seguro que esa particular forma de genialidad que fue la suya -por lo excéntrico de sus curiosidades, su oceánica cultura literaria, lo universal de su visión y la lucidez de su prosa- hubiera sido imposible sin el entorno social y cultural de Buenos Aires, probablemente la ciudad más literaria del mundo, junto con París. Ambas capitales tienen encima, como segunda piel, una envoltura literaria de mitos, leyendas, fantasías, anécdotas, imágenes, que remiten a cuentos, poemas, novelas y autores y dan una dimensión entre fantástica y libresca a todo lo que contienen: cosas, casas, barrios, calles y personas.

Mucho de aquella Argentina de lectores voraces y universales, de cosmopolitas frenéticos y políglotas desmesurados, está todavía presente en la desfalleciente Buenos Aires a la que vuelvo luego de algunos años: en sus espléndidas librerías de Florida y Corrientes abiertas hasta altas horas de la noche, en sus cafés literarios donde se cocinaron grandes polémicas estéticas y políticas, y cuajaron esas revistas culturales que circulaban por toda América Latina como ventanas que nos descubrían a los latinoamericanos todo lo importante que en materia artística y literaria ocurría en el resto del mundo. Las paredes del Café Margot están llenas de inscripciones, fotos y recuerdos de los ilustres escribidores, músicos y pintores que se sentaron, bebieron y discutieron hasta altas horas en estas mesitas frágiles y apretadas donde, con un grupo de amigos, recordamos algunas glorias extintas: Victoria Ocampo, María Rosa Oliver, José Bianco. En un rincón del célebre Café Tortoni hay una mesa con un Borges de tamaño natural, hecho de papier-maché.

Pero es sobre todo en ciertas personas donde aquella tradición civil e intelectual está aún viva y coleando: después de muchos años tengo la alegría de ver al ensayista y filósofo Juan José Sebreli y unos pocos minutos de conversación me bastan para comprobar, de nuevo, la solidez y vastedad de su información filosófica, la desenvoltura con que se mueve por los mundos de la historia, las ideas políticas y la literatura. Como muchos argentinos que he conocido, me da la impresión de haber leído todos los libros.

Borges fue destituido de su empleo en la biblioteca "Miguel Cané" por el gobierno de Perón, en 1946, y degradado, por su anti-peronismo, a la condición de inspector municipal de aves y gallineros. El hecho es todo un símbolo del proceso de barbarización política que latinoamericanizaría a Argentina y revelaría a los argentinos al cabo de los años que, en verdad, no eran lo que muchos de ellos creían ser -ciudadanos de un país europeo, culto, civilizado y democrático, enclavado por accidente en Sudamérica- sino, ay, nada más que otra nación del tercer mundo subdesarrollado e incivil.

La involución del país más próspero y mejor educado de América Latina -una de las primeras sociedades en el mundo que gracias a un admirable sistema educativo derrotó al analfabetismo- a su condición actual, es una historia que está por escribirse. Cuando alguien la escriba, lo que saldrá a la luz tendrá la apariencia de una ficción borgiana: una nación entera que, poco a poco, renuncia a todo lo que hizo de ella un país del primer mundo -la democracia, la economía de mercado, su integración al resto del globo, las instituciones civiles, la cultura de brazos abiertos- para, obnubilada por el populismo, la demagogia, el autoritarismo, la dictadura y el delirio mesiánico, empobrecerse, dividirse, ensangrentarse, provincianizarse, y, en resumidas cuentas, pasar de Jorge Luis Borges a los piqueteros.

Son emblema de la otra Argentina, la que rechazó el camino de la civilización y optó resueltamente por la barbarie. En sus orígenes eran, al parecer, desempleados y marginales que salían a reclamar atención y trabajo de un poder que los ignoraba, de un mundo oficial sin alma, que daba la espalda a los más necesitados. Ahora, más bien, son las fuerzas de choque del poder político. Antenoche han salido con sus bombos y sus garrotes a enfrentarse a los simpatizantes de los agricultores que protestan en la Plaza de Mayo por los nuevos impuestos decretados por el gobierno de Cristina Kirchner para los productos agrícolas. Y, en efecto, los dispersan a palazos y a patadas, en nombre de la revolución.

¿Cuál revolución? La del odio. Lo explica muy bien el líder piquetero Luis D'Elía, afirmando que la culpa de esta movilización de agricultores contra el gobierno la tienen "los blancos". Añade que él "odia" a los blancos del Barrio Norte y quisiera "acabar" con todos ellos. Pregunto a mis amigos argentinos qué quiere decir el líder piquetero con aquello de "blancos". Porque, por donde yo miro, en la Argentina, por más esfuerzos que hago, sólo veo blancos. ¿Quiere acabar, pues, el piquetero con 40 millones de sus compatriotas? No veo argentinos negros, ni cholos, ni indios, ni mulatos, salvo turistas o inmigrantes: ¿únicamente a ellos está dispuesto D'Elías a salvar de sus fantasías homicidas y racistas?

Unos días más tarde, tengo ocasión de inspeccionar muy de cerca a un par de centenares de piqueteros que emboscan el autobús que me lleva, de la Bolsa de Rosario al local del Instituto Libertad, que cumple 20 años, un aniversario que un buen número de liberales del mundo entero hemos venido a celebrar. Como quedamos inmovilizados por la joven hueste de don Luis D'Elías -o tal vez alguna peor, pues ésta es sólo ultra, y en la Argentina hay ultra-ultra y más- entre 10 y 15 minutos en la Plaza de la Cooperación, mientras ellos, imbuidos de la filosofía de aquel mentor, destrozan los cristales del autobús y lo abollan a palazos y pedradas y lo maculan con baldazos de pintura, tengo tiempo de estudiar de cerca las caras furibundas de nuestros atacantes. Son todos blanquísimos a más no poder. Mis compañeros y yo guardamos la compostura debida, pero no puedo dejar de preguntarme qué ocurrirá si, antes de que vengan a rescatarnos, los aguerridos piqueteros que nos apedrean lanzan adentro del ómnibus un cóctel molotov o consiguen abrir la puerta que ahora sacuden a su gusto. ¿Celebraré mis 72 años -porque hoy es mi cumpleaños- tratando de oponer mis flacas fuerzas a la apabullante furia de esta horda de salvajes? Cuando pasa todo aquello, la joven periodista ecuatoriana Gabriela Calderón -es tan menuda que consiguió encogerse debajo del asiento como una contorsionista- me pregunta muy en serio si estas cosas me ocurren en todas las ciudades que visito. Le respondo que no, que esto sólo me ha ocurrido en la queridísima ciudad de Rosario.

Lo es para mí, por los buenos recuerdos que guardo de ella, y porque es la tierra de mi amigo Gerardo Bongiovanni y de Mario Borgonovo, un publicista que, cuando se lanza a cantar tangos, hasta los ángeles del cielo bajan y los diablos del infierno suben a escucharlo. Gerardo fundó, con cuatro amigos, en 1988, la Fundación Libertad, para promover las ideas liberales en su país. 20 años después, el Instituto es un foco de pensamiento, de debates, de publicaciones, de seminarios y conferencias que entablan una batalla diaria por la modernidad, la tolerancia, el progreso, la democracia y la prosperidad contra quienes se empeñan en seguir retrocediendo a la Argentina hacia lo que Popper llamaba "la cultura de la tribu". Durante los diálogos, mesas redondas y exposiciones de estos días, como en la mañana emocionante de mi visita a la biblioteca "Miguel Cané", de Boedo, me digo, esperanzado, que no todo está perdido, que todavía el fantasma de Borges podría despertar a la Argentina de la pesadilla de los piqueteros.

Lo nuestro

2007-11-16T20:31:00.000-08:00

Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
El barrio que fué las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.
El Oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la memoria, que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas desciframos.
Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto.
El ilimitado nombre de Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no se.

J.L.B. 1983

Fragmentos del Primer Libro de Urizen

2007-11-06T07:33:00.000-08:00

Preludium

Of the primeval Priest's assum'd power,
When Eternals spurn'd back his religion
And gave him a place in the north,
Obscure, shadowy, void, solitary.

Eternals! I hear you call gladly.
Dictate swift winged words & fear not
To unforld your dark visions of torment.

Chapter 1

1. Lo, a shadow of horror is risen
In Eternity! Unknown, unprolific,
Self-clos'd, all-repelling: what Demon
Hath form'd this abominable void,
This soul-shrudd'ring vacuum? Some said
"It is Urizen". But unknown, abstracted,
Brooding, secret, the dark power hid.

Chapter 2

1. Earth was not: nor globes of attraction;
The will of the Immortal expanded
Or contracted his all flexible senses;
Death was not, but eternal life sprung.

4. "From the depths of dark solitude, From
The eternal abode in my holiness,
Hidden, set apart, in my stern counsels,
Reserv'd for the days of futurity,
I have sought for a joy without pain,
For a solid without fluctuation.
Why will you die, O Eternals?
Why live in unquenchable burnings?"

6. "Here alone I, in books form'd of metals,
Have written the secrets of wisdom,
The secrets of dark contemplation,
By fightings and conflicts dire
With terrible monsters Sin-bred
Which the bosoms of all inhabit,
Seven deadly Sins of the soul."

8. "Laws of peace, of love, of unity,
Of pity, compassion, forgiveness;
Let each chuse one habitation,
His ancient infinite mansion,
One comand, one joy, one desire,
One curse, one weight, one measure,
One King, one God, one Law."

Releer a Borges

2007-11-04T14:24:00.000-08:00

Borges es, sin duda, no solo el mas maravilloso, exquisito y genial de los escritores (no hace falta aclarar que es mi percepción) sino el mas inspiracional. El Universo mismo parece estar contenido, o mejor aún, sugerido, en su obra. Tengo el hábito de releer a Borges desordenada y periodicamente. Mi hermano Mariano, de hábito similar, afirma que uno no relee a Borges, sino que, indefectiblemente, uno lo lee siempre por primera vez, y creo que en cierto modo tiene razón. He comenzado a pensar que la obra de Borges es en el fondo un espejo, un espejo del lector. Así se explicaría eso de que con cada lectura uno percibe distintas cosas, de distintas profundidades. Conforme la consciencia individual va evolucionando con el tiempo, el reflejo es distinto. La obra de Borges, tal vez sea uno de sus temidos espejos y cumpla la funcion de multiplicar al hombre.

De Avatares de la tortuga

2007-11-04T14:15:00.000-08:00

Nosotros (la indivisa divinidad que opera en nosotros) hemos soñado el mundo. Lo hemos soñado resistente, misterioso, visible, ubicuo en el espacio y firme en el tiempo; pero hemos consentido en su arquitectura tenues y eternos intersticios de sinrazón para saber que es falso.

Del Troesma (de quien si no?)

Poema Galés del siglo IV

2007-10-24T19:45:00.000-07:00

He sido la hoja de una espada,
He sido una gota en el río,
He sido una estrella luciente,
He sido una palabra en un libro,
He sido un principio en el principio,
He sido una luz en una linterna,
He sido un puente que atraviesa sesenta ríos,
He viajado como un águila,
He sido una barca en el mar,
He sido un capitán en la batalla,
He sido una espada en la mano,
He sido un escudo en la guerra,
He sido la cuerda de un arpa,
Durante un año estuve hechizado en la espuma del agua.

28

2007-10-11T19:26:00.000-07:00

28 km/segundo es la velocidad de traslación de la Tierra en su circunvolución en torno al Sol. 28 vueltas completas; giros en acercamiento y lejanías. El número 28 me agrada. Cuenta casi la duración de un mes si uno le saca esos ratos en los que quisiera que el mismo mes dure menos. Deja abierta la posibilidad y las ganas no agotadas. Sería la conveniente duración de aquellos días que uno anhela se prolonguen. 28 es un día (es o fué, la duración del tiempo es infinita) en que nació mi hermano, quien cree ser mayor que yo, ignorando que mucho antes de su entrada al mundo yo (de alguna manera) ya lo contemplaba. Estaba desde mucho antes que él, mi edada, en rigor de verdad es mas vasta. 28 jornadas de 365 días ¿?.

La uno originaria, mística. Aquella de la que no tenemos registro, solo la constancia de su paso. Los libres y salvajes días de la infancia. De verdes y de cielos, de tierra, de noche, maravilla, de madera, el desconcierto de adolescer de tantas cosas. Sus momentos oscuros. La pérdida. El ascenso a nuevos estados de consciencia (la vida se edifica en niveles de consciencia, se mide en grados de ella o de carencia de si) la soledad y el desamparo. El cielo abierto. El azul eterno del arriba infinitamente poblado de estrellas. La sed. La vergüenza. El sueño. La cristalización de la memoria que siempre se repite. Los ciclos. El dolor. La tristeza. La risa. La imagen de mi, la del mundo. Mi padre muerto. Las marcas en la piel. La velocidad de la Tierra. El álito desierto. La contemplación. La fuerza.

Existen algunos recuerdos que uno definitivamente no va a olvidar. Instantes difíciles de desprender de aquello que somos. Rostros, paisajes, perfumes, distancias, señas. Nombres, sin ordenamiento jerárquico: Julián, Héctor, Lila, Rubén, Hugo, Pocho, Abelardo, Lucas, Gustavo, Juan, Luciano, Patricio, Heráclito, Flor, Arthur, Mariano. Usos y costumbres. Hábitos instalados hasta el hartazgo. Muecas. Posibilidades. Infinitas.

Mariano Martínez, 6 Septiembre 2007

Burda variación de Límites

2007-09-15T16:40:00.000-07:00

La calle Baquero Lazcano, a una altura que prefiero olvidar.
Eze Village, una calurosa tarde de verano y la agradecida mirada del viejo violinista.
Durham, la de la ardua catedral, donde Beda el Venerable escribió su historia, la de la oscuridad, la de largas horas de invierno en compañía de queridos espíritus.
Ese castillo de los cátaros, donde recordé quién fuí.
La calle Charcas, donde siempre regreso a mi centro.
La Calle 7 al fondo, la pampa, el viejo aeroclub y el mejor estadio del mundo.
El laboratorio, el marino, la biblioteca, la enciclopedia, la lupa, el microscopio, el niño que aprende a leer y siente la atracción del abismo del espacio y del tiempo.
Los lugares en que he sido...

París, Julio 2007