Lo nuestro

Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
El barrio que fué las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.
El Oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la memoria, que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas desciframos.
Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto.
El ilimitado nombre de Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no se.


J.L.B. 1983

Fragmentos del Primer Libro de Urizen

Preludium

Of the primeval Priest's assum'd power,
When Eternals spurn'd back his religion
And gave him a place in the north,
Obscure, shadowy, void, solitary.

Eternals! I hear you call gladly.
Dictate swift winged words & fear not
To unforld your dark visions of torment.


Chapter 1

1. Lo, a shadow of horror is risen
In Eternity! Unknown, unprolific,
Self-clos'd, all-repelling: what Demon
Hath form'd this abominable void,
This soul-shrudd'ring vacuum? Some said
"It is Urizen". But unknown, abstracted,
Brooding, secret, the dark power hid.



Chapter 2

1. Earth was not: nor globes of attraction;
The will of the Immortal expanded
Or contracted his all flexible senses;
Death was not, but eternal life sprung.

4. "From the depths of dark solitude, From
The eternal abode in my holiness,
Hidden, set apart, in my stern counsels,
Reserv'd for the days of futurity,
I have sought for a joy without pain,
For a solid without fluctuation.
Why will you die, O Eternals?
Why live in unquenchable burnings?"

6. "Here alone I, in books form'd of metals,
Have written the secrets of wisdom,
The secrets of dark contemplation,
By fightings and conflicts dire
With terrible monsters Sin-bred
Which the bosoms of all inhabit,
Seven deadly Sins of the soul."

8. "Laws of peace, of love, of unity,
Of pity, compassion, forgiveness;
Let each chuse one habitation,
His ancient infinite mansion,
One comand, one joy, one desire,
One curse, one weight, one measure,
One King, one God, one Law."

Releer a Borges

Borges es, sin duda, no solo el mas maravilloso, exquisito y genial de los escritores (no hace falta aclarar que es mi percepción) sino el mas inspiracional. El Universo mismo parece estar contenido, o mejor aún, sugerido, en su obra. Tengo el hábito de releer a Borges desordenada y periodicamente. Mi hermano Mariano, de hábito similar, afirma que uno no relee a Borges, sino que, indefectiblemente, uno lo lee siempre por primera vez, y creo que en cierto modo tiene razón. He comenzado a pensar que la obra de Borges es en el fondo un espejo, un espejo del lector. Así se explicaría eso de que con cada lectura uno percibe distintas cosas, de distintas profundidades. Conforme la consciencia individual va evolucionando con el tiempo, el reflejo es distinto. La obra de Borges, tal vez sea uno de sus temidos espejos y cumpla la funcion de multiplicar al hombre.

De Avatares de la tortuga

Nosotros (la indivisa divinidad que opera en nosotros) hemos soñado el mundo. Lo hemos soñado resistente, misterioso, visible, ubicuo en el espacio y firme en el tiempo; pero hemos consentido en su arquitectura tenues y eternos intersticios de sinrazón para saber que es falso.

Del Troesma (de quien si no?)

Poema Galés del siglo IV

He sido la hoja de una espada,
He sido una gota en el río,
He sido una estrella luciente,
He sido una palabra en un libro,
He sido un principio en el principio,
He sido una luz en una linterna,
He sido un puente que atraviesa sesenta ríos,
He viajado como un águila,
He sido una barca en el mar,
He sido un capitán en la batalla,
He sido una espada en la mano,
He sido un escudo en la guerra,
He sido la cuerda de un arpa,
Durante un año estuve hechizado en la espuma del agua.

28

28 km/segundo es la velocidad de traslación de la Tierra en su circunvolución en torno al Sol. 28 vueltas completas; giros en acercamiento y lejanías. El número 28 me agrada. Cuenta casi la duración de un mes si uno le saca esos ratos en los que quisiera que el mismo mes dure menos. Deja abierta la posibilidad y las ganas no agotadas. Sería la conveniente duración de aquellos días que uno anhela se prolonguen. 28 es un día (es o fué, la duración del tiempo es infinita) en que nació mi hermano, quien cree ser mayor que yo, ignorando que mucho antes de su entrada al mundo yo (de alguna manera) ya lo contemplaba. Estaba desde mucho antes que él, mi edada, en rigor de verdad es mas vasta. 28 jornadas de 365 días ¿?.

La uno originaria, mística. Aquella de la que no tenemos registro, solo la constancia de su paso. Los libres y salvajes días de la infancia. De verdes y de cielos, de tierra, de noche, maravilla, de madera, el desconcierto de adolescer de tantas cosas. Sus momentos oscuros. La pérdida. El ascenso a nuevos estados de consciencia (la vida se edifica en niveles de consciencia, se mide en grados de ella o de carencia de si) la soledad y el desamparo. El cielo abierto. El azul eterno del arriba infinitamente poblado de estrellas. La sed. La vergüenza. El sueño. La cristalización de la memoria que siempre se repite. Los ciclos. El dolor. La tristeza. La risa. La imagen de mi, la del mundo. Mi padre muerto. Las marcas en la piel. La velocidad de la Tierra. El álito desierto. La contemplación. La fuerza.

Existen algunos recuerdos que uno definitivamente no va a olvidar. Instantes difíciles de desprender de aquello que somos. Rostros, paisajes, perfumes, distancias, señas. Nombres, sin ordenamiento jerárquico: Julián, Héctor, Lila, Rubén, Hugo, Pocho, Abelardo, Lucas, Gustavo, Juan, Luciano, Patricio, Heráclito, Flor, Arthur, Mariano. Usos y costumbres. Hábitos instalados hasta el hartazgo. Muecas. Posibilidades. Infinitas.


Mariano Martínez, 6 Septiembre 2007

Burda variación de Límites

La calle Baquero Lazcano, a una altura que prefiero olvidar.
Eze Village, una calurosa tarde de verano y la agradecida mirada del viejo violinista.
Durham, la de la ardua catedral, donde Beda el Venerable escribió su historia, la de la oscuridad, la de largas horas de invierno en compañía de queridos espíritus.
Ese castillo de los cátaros, donde recordé quién fuí.
La calle Charcas, donde siempre regreso a mi centro.
La Calle 7 al fondo, la pampa, el viejo aeroclub y el mejor estadio del mundo.
El laboratorio, el marino, la biblioteca, la enciclopedia, la lupa, el microscopio, el niño que aprende a leer y siente la atracción del abismo del espacio y del tiempo.
Los lugares en que he sido...


París, Julio 2007